La muerte de mi poesìa
Valeria Paola Bueno Alba
¿Dónde quedaría yo si un día me falta papel que me esuche y pluma que entienda este pulso para desgranar mi pensamiento?
Tal vez me encontraría jodida en las garras de mi locura ingénita ,
con la nausea de la inspiración
contemplando con desamparo un drama que se crea en la boca carmesí
del despertar de mi poesía,
que crece como embrión,
que necesita agua cual semilla,
Hija de la circustancia y la emoción,
en ti se conjugan elementos
preclaros por Dios y reviven
mis nauseas para vaciarme en el ansia del papel
aquello que sólo sentiré una vida.
¡Ay! ¡que de mi se apiede el cosmos!
si el capullo de tus versos y tus rimas,
se vuelven a los ojos de la bestia
que la muerte modeló volviéndote
sombra.
Noche que te abraza y te lleva en el eco
de tu cadencia haciendo grieta tus jirones.
Harapos que penden de mi útero y esencia.
¿Con quién podría yo desahogarme para
aceptar demonios concebidos
en el tiempo que asesinará la razón?
Allí donde tú surgiste,
donde te engendre sublime y casta
Ese tiempo y ese espacio se resumen aquí,
en mis rodillas clavadas al piso
apretando los puños
esperando que puedas salir, pero no,
ya no te siento, hoy te pierdo
y el final veo gemir
enfermaré de humanismo por no poderte crear,
poesía.
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